Invaders

14/05/2009 22.01.43

Un racconto inedito che ci fa riflettere sui pericoli del turismo...

Tutt’a un tratto provo una strana sensazione di disagio. Poi capisco: sono sbarcati di nuovo gli alieni multicolori, stanno passando rumorosamente, hanno invaso questo tranquillo baretto che dà sugli scogli, si lanciano selvagge urla di richiamo, e intanto guardano. Ci guardano. Mi guardano. Travolti dal vociare degli alieni, inchiodati dal loro sguardo, i ragazzi e i vecchi del paese, seduti ai tavolini o affacciati al muretto che guarda il porticciolo, sono ammutoliti. Gli occhi dei turisti mordi-e-fuggi si posano su rocce barche case persone, stendono su tutto una patina uniforme e gelatinosa che immobilizza ogni cosa e trasforma il paesaggio in un blocco compatto, incolore inodore insapore… Ci risiamo: è la fase uno, congelamento del paesaggio in ogni suo dettaglio inanimato o animato. Ed ecco scattare la fase due: devastante. Risucchio e fagocitazione di ogni possibile qualità carattere particolarità del luogo, fino a lasciare un enorme straziante guscio grigiastro al posto di case muretti vigne sole ombra gatti persone. Anche i suoni finiscono nell’orrendo frullino aspirante: sciabordio delle onde, cinguettii, chiacchiere, sussurri amorosi, perfino il tenue ronzio dei pensieri, e i pensieri anche loro inesorabilmente risucchiati. La sensazione di disagio si fa acutissima, insopportabile. Un forestiero corpacciuto e trafelato mi sta fissando con i tipici occhi sbarrati, e senza smettere di lanciare agli altri della tribù richiami gutturali. Sento che mi è sempre più difficile muovermi. Provo ad alzare una gamba: non ci riesco. Provo ad assumere un’espressione intelligente: mi è più difficile del solito. Ingaggio un’estrema, disperata battaglia difensiva: contraccambio l’occhiata dell’invasore, lo fisso con aria di sfida. Non si scompone, allarga ulteriormente gli occhi, che mi attraversano iniziando a inchiodarmi alla sedia, al muretto, alla roccia. Sotto la potenza irresistibile del suo sguardo sono ormai paralizzato, annichilito, fra un attimo formerò un blocco unico con gli altri malcapitati, coll’intero paesaggio. E ora l’alieno ingrana l’altra marcia: il risucchio! Fisionomia, abbigliamento, barba, occhiali, tic nervosi, così come pensieri emozioni ricordi…tutto quello che io sono di dentro e di fuori mi si sta staccando di dosso per finire nell’insondabile terrificante buco nero che indovino dietro il bianco dei suoi occhi. E’ la fine… O meglio lo sarebbe se io non disponessi di un’arma segreta, ignobile ma risolutiva: passare al nemico. Con le poche residue energie riesco ad afferrare da sotto il tavolino lo zainetto. Freneticamente estraggo la macchina fotografica e - colpo di fortuna - due cartoline con tanto di francobollo che avevo scordato di imbucare. Appena in tempo. Il turista ha un sussulto: rapidamente disattiva risucchio, congelamento, sguardo e sempre vociando tira dritto verso il branco dei suoi. Salvo! Ad occhi chiusi mi abbandono per alcuni istanti ad una dolce sensazione di sollievo. Poi, zainetto in spalla, macchina fotografica a tracolla, cartoline ben visibili in mano, mi alzo e mi avvio verso il paese, lanciando occhiate imbarazzate e colpevoli ai gusci vuoti dei ragazzi e dei vecchi, agli scheletri dei gatti, alle macerie delle case, ai cespugli e alle rocce ridotti a fragile cartapesta, a quell’informe cavità nerastra in cui si è trasformato il mare.

Bepi Campana

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